Rescapée du drame du Paradis Terrestre, seul personnage à n’en sortir ni meurtri, ni maudit, la Pomme a roulé, bille ou balle, des millénaires durant, à travers les continents jusqu’au Paradis de son choix : le Paradis des Celtes.

Rouge ou grise, blonde ou brune, lisse ou rugueuse, au vert parfois mâtiné de roux, elle est chez nous, chez elle. Elle le sait, elle s’y plaît. Et c’est pour cela que nous, Bretons, nous l’aimons.

Pour notre plaisir, elle épouse nos fantaisies : elle se fait cidre, alcool, confiture, gelée, gâteau... Pour notre amusement, elle s’affuble de noms pittoresques : Nez de Chien, Peau de Vache, Pistolet, Monte-en-l’air, Chapeau Rabattu. Autant de clins d’œil où pétille l’humour des hommes de la terre.

Elle se veut Celte, elle est Bretonne, c’est notre Payse.

Merci, la Pomme.

Louis MARTIN